Condolències

Sona el telèfon. En Miguel, que el sent, avisa en Marçal però la gent fa massa soroll. Despenja l'auricular. És la Celia. La saluda afectuosament i, de sobte, la seva cara adopta una pal·lidesa inusual que li esborra el somriure. Deixa l'auricular, sense penjar-lo i, prenent en Marçal pel braç, li indica que té una trucada.

—Celia, ¡cariño! —fa l'home.
—¿Aló? —pregunta la veu llunyana des de l'altra banda de món.
—Com estàs? Què fa el pare? —Un gemec agut esguerra el silenci—. Celia?
—Murió.
—Déu meu! —exclama amb una mà al cap—. Cuanto lo siento.
—¿Porqué tuvo que pasar, Marçal? ¿Porqué? —plora—. Y yo no estaba ahí para acompañarle en sus últimos días.
—Celia...
—No me pude despedir, no como hubiera querido.
—Oye, no te preocupes por nada. Tómate el tiempo que te haga falta y si necesitas cualquier cosa, pide.
—Unos días. Necesito unos días más.
—El que faci falta.
—Gracias, Marçal.